My Cricket Kids

By Julie Irigaray

I scan the pitch teeming with Englishmen                                                                                   wearing flannels with wickets and helmets.                      

Their aristocratic poise       are for my expat’s eyes                                                                                 a lazier form of baseball,            both noble and debased.

This is a gentleman’s game,   a settler’s sport:                                                                                      their China cup skin let their blue blood appear.

White-collared and starched,    they emerge from                                                                                           a Forster novel or Downton Abbey.                                                                              

I scrutinise them with a sardonic smile until                                                                                         I realise my children      might play cricket one day,                                                                                                                      

not hurling like their father                                                                                                      nor pelota like me.

They will belong to a third culture,                                                                                                         one which will escape me      like cricket’s rules.

© 2019 harana poetry

  • Twitter Clean